Stili di Vita

L’ITALIANO IMBRUTTITO

VALERIO CRUGNOLA - 11/09/2020

Da questa settimana, in accordo con il direttore, qualcosa nel taglio di questa rubrica cambierà: meno teoria e più mordente. In questo articolo non propongo però nulla di originale. Ho scovato una potente invettiva di Roberta De Monticelli, docente all’Università Vita e Salute San Raffaele di Milano con saggi tradotti in molte lingue. La poesia offre uno spaccato delle abitudini dell’Italiano Imbruttito. Siamo a settembre, ma per una fascia maggioritaria da tempo egemone in Italia (ma anche altrove in quella che fu un tempo l’Europa civilizzatrice) è sempre Ferragosto. Per i pochi, al contrario, è sempre emergenza, è sempre amarezza, solitudine e disperazione.

Ribellarsi a questa maggioranza niente affatto silenziosa è giusto, ma non ci sono più i ribelli. Ve le vedete delle barricate di vecchi?

Buona lettura, e un saluto da un mondo remoto e perduto.

 

FERIA D’AGOSTO

Voi con le pance esplose

sotto le canottiere,

con le natiche esose

strizzate entro i fuseaux di leopardo

delle vostre signore,

voi che a milioni il fine settimana

rombate per le tangenziali

con i vostri suv stipati di carne e di birra,

voi che la fame antica

mai sazierete di grasso e crociere,

di odio e prepotenza, di bandiere

svilite tra le cosce e le vergogne

come mutande, fatte di loro

anche più oscene.

In alto i cuori

di melassa che avete! Oh ma ridete,

di lungo, fra le fesse

strizzate gli occhi ciechi nelle facce

larghe d’ignavia e di soddisfazione,

italiani, brindate.

Il paese vi attende per l’estate.

Senza più terra, senza più montagne,

senza più valli, e colli e spiagge e mari,

ma quanti fiori! Il paese vi aspetta

in un tripudio di villette a schiera,

condomini giganti

attrezzati d’abusi e di condoni

con i sopralzi per le vostre amanti

e i vostri figli sempre più ignoranti,

e quanti, quanti fiori.

 

Neppure al cimitero

gliel’avete lasciato

il suo respiro,

che è tutto quello che restava ai morti:

quel respiro leggero

e largo e muto

che da loro saliva

anima viva

a noi,

sciogliendo il pianto.

 

Ed è per questo che vi maledico

ladri di terra e cielo,

devoti dell’informe:

voi di razza rapace e serva, Italia

senza pietà né grazia

che ha perso la speranza dell’altezza,

popolo orrendo.

 

E tu che piangi

patria murata viva

nel cemento delle seconde case,

consòlati: che avrai frane di stelle

e torrenti di fuoco, e il firmamento

riavvolto come carta da parati

farà posto all’incendio

dell’apocatastasi

 

Allora forse udremo una risata

lontana, e salirà sempre più chiara

e più argentina nella notte estiva

come se proprio lì, nella chiesina

umile del Sassél, la stella Assenzio

e Abàddon con tutta la sua schiera

d’angeli e cavalieri

un brindisi levasse

al sollievo dell’universo intero:

– l’Apocalisse.

 

Roberta De Monticelli, agosto 2020